fin d'année

Entre les gris et le souple Rhône,

Je me laisse voir des merveilles;

Je sens les passages vermeils 

Qui métamorphose ces beaux jaunes.

L'eau qui me touche au marcher

Donne en moi certains spasmes,

Spasme en moi une décharge,

Décharge mes phantasmes.

Les neutres feuilles qui ici vieillissent

Ne vieillissent pas comme là-bas.

Elles sont de toute beauté,

Mais ne sont qu’une privauté

D’une creuse chute qui tomba

Dans mon esprit qui manque d'un abysse.

Mélancolie, pluie, automne.

Voilà, je m’adonne.

C’est là, mes ablations.

Le changement d’une perception.